Che a fermarsi un attimo a pensarci, ai soprannomi, c’è di che rifletterci.
Non dico i soprannomi-lampo, quelli che dai alla vecchia che, facendo finta di niente, ti passa davanti nella fila alla posta, che l’avvento del numerino non le ha fatto perdere le buone abitudini. Non dico i soprannomi che ti danno per un futile motivo, momentaneo e passeggero, no, intendo i soprannomi veri, quelli che ti affibbiano da bambino e che ti porti dietro per tutta la vita.
Che poi passano gli anni ed uno cambia, ma i soprannomi restano.
Che se ci pensi, ai soprannomi, soprattutto ad alcuni soprannomi, c’è da ridere.
Prendi Paolone.
Per noi è sempre stato Paolone, bello rotondo nella sua tuta “Seb” blu con le bande laterali bianche, che l’Adidas c’ha creato un impero su quel design vintage.
Paolone era Paolone da sempre, da quando, nelle vacanze estive, si giocava a calcio tutto il giorno: partitella al mattino, partitella al pomeriggio, partitella nel tardo pomeriggio, partitella dopocena.
In strada.
Arrivava col suo Garelli verde inglese, col doppio portapacchi, quello dietro di serie e quello davanti montato dal padre per infilarci il giornale, che Paolone nel portapacchi davanti, quello aggiuntivo, c’infilava il pallone. Ma mica un SuperTele od un Tango: un pallone di cuoio! Che erano in pochi gli adolescenti ad avere un pallone di cuoio e noi lo guardavamo con invidia a Paolone ed al suo pallone di cuoio.
Anche perché il possesso del pallone era tutto. Significava reclamare un rigore inesistente perché “Se non me lo date non gioco più e porto via il pallone!”.
La nostra capacità di negoziare, di flettere come giunchi al vento, tanto utile durante gli anni universitari ed ancor di più in ambito lavorativo, si è sviluppata in quei momenti, su polverosi campetti d’oratorio, combattuti tra la voglia di continuare a giocare ed il senso di giustizia che “No, non è rigore!”.
Comunque andasse, concesso o non concesso, Paolone era Paolone.
Poi siamo cresciuti e Paolone è andato militare nell’Arma. E durante il servizio militare gli hanno trovato degli scompensi nel sangue che l’hanno costretto a mangiar la verdura, che Paolone la verdura non la voleva vedere nemmeno dipinta sui muri.
Come il sottoscritto.
Volente o nolente, Paolone ha iniziato a mangiare le sue belle carotine a la julienne, i cavolfiori, gli spinaci, tutta la valle dell’orto. E nel frattempo s’è pure dato allo sport: prima la palestra, poi il ciclismo. Così s’è asciugato, ha perso un bel po’ di taglie, s’è irrobustito nei punti giusti: è diventato un bel figurino.
Ma per noi è sempre Paolone.
E quando ti fermi a pensare a ‘ste cose, a come la vita cambi rimanendo per certi aspetti ironicamente uguale, c’è di che rifletterci.
E, riflettendoci, arrivi finalmente a capire perché uno degli amici ultrasettantenni di tuo padre sia da sempre “Al Biond”.
La vita è così.
Un attimo prima sei alle stelle, vai al massimo, tutto si sta allineando secondo lo schema che avevi in mente, lo schema a cui stai lavorando da anni.
Due settimane fa era tutto perfetto.
Ora non sai che fare.
Non sai che fare della tua vita, del tuo futuro, del tuo destino.
La vita è così.
Ma mentre, impantanato nel fango, cerchi di liberarti, ti accorgi che intorno a te ci sono numerosi fiori, appena sbocciati.
Splendidi.
Ché la vita è così, ma è nei momenti bui, in cui tutto sembra andare a rotoli, che capisci cosa conta davvero, chi ti è vicino.
Chi ti vuole bene.
Che ti arriva un SMS dal tuo migliore amico in cui ti dice che spera che tutto si sistemi ma che, comunque vada, a Pavia non hai solo la tua famiglia, hai anche un fratello acquisito.
Aggiorni su facebbok il tuo stato sentimentale, che sei tornato single, ed amici lontani si attivano, ti scrivono mail, ti offrono un orecchio via Skype.
E tu leggi questi SMS, leggi quest’email e non puoi fare altro che commuoverti, che essere felice di tutto questo, perché realizzi che chi sta veramente male sono altri che son soli, emarginati, malati, non tu che hai un lavoro, una casa, una famiglia, degli amici.
Amici che son poco più delle dita d’una mano, ma che sono amici veri: ti aprono il loro cuore per uno sfogo, ti offrono il loro corpo per un abbraccio, ti ascoltano e ti capiscono.
E ti vogliono bene.
E così vai avanti, che la vita è anche questo, che hai perso l’amore, ma hai tanto bene intorno.
Scrivere è bellissimo.
Ti siedi lì, alla scrivania, davanti al monitor che, silenzioso, ti guarda. Non sai ancora quel che scriverai, sai solo che se ti metti lì alla scrivania ed apri un qualunque editor di testo, prima ancora che te ne accorga le tua dita son già partite: veloci sulla tastiera.
Battono.
Come il tuo cuore.
Volano leggere sui tasti le tue dita e buttano fuori emozioni, sentimenti, paure, gioie. Dolori. Amore.
Ché troppo spesso incateni l’anima sul fondo dello stomaco, per non farla parlare.
Per non sentirla parlare.
Perché le tue emozioni non escano. Perché gli altri, deridendole, non le feriscano, ferendoti.
Ma quando sei lì, davanti ad una pagina bianca, le dita se ne fregano delle tue paure, se ne fregano dei tuoi complessi, se ne fregano di quel che potrebbe succedere.
Semplicemente battono.
Scrivere è bellissimo perché non sai cos’hai scritto finché non metti l’ultimo puntino. Solo allora ti fermi e riprendi in mano il tuo pezzo e lo leggi e lo rileggi.
E ti ritrovi a ridere, a piangere, ad emozionarti, perché ti sembra di stare davanti ad uno specchio, perché stai fissando la tua anima, fin dentro quelle pieghe d’ombra che non guardi mai, che hai paura ad affrontare, ad ammettere a te stesso, e che ormai son lì: nero su bianco.
Scrivere è bellissimo perché ti permette di leggerti ed ogni parola ti butta in faccia la verità, quel che sei realmente.
Come farebbe un Amico.
Oggi ho letto il post di un amico, un pezzo in cui ad un certo punto si sofferma a riflettere sui posti che nessuno ha mai calpestato. Luoghi che non sono necessariamente nel bel mezzo dell’Amazzonia, o sperduti da qualche parte nel deserto del Sahara, posti che sono vicini a posti frequentatissimi, che so tipo Time Square; posti che pur essendo lì, vicini a posti frequentatissimi, nessuno li ha mai calpestati.
E’ una riflessione che a volte mi ritrovo a fare anch’io. Una riflessione che ha la sua origine in un fumetto letto parecchio tempo fa. E difatti il post dell’amico mi ha fatto fare un salto indietro di 20 anni, alla mia adolescenza, a quando la mia giovane mente, avida di paranormale, attendeva con trepidazione il giorno del mese in cui usciva in edicola Dylan Dog.
C’era un episodio dal titolo Golconda in cui si parlava proprio di quei posti lì, quelli che nessuno ha mai calpestato, che possono essere addirittura dentro casa, in un angolino dietro un armadio che né piede né scopa ha mai raggiunto o toccato. In Golconda si parlava proprio di uno di quei posti lì, che ci son due innamorati che si appartano in un bosco per coccolarsi ed inavvertitamente ne calpestano uno di quei posti lì che nessuno ha mai calpestato.
Il loro involontario gesto apre una porta dimensionale verso un universo parallelo, un inferno da cui sbucano una serie di esseri magrittiani, surreali, tra i quali un occhio gigante, un occhio gigante che, dopo aver fatto a pezzi la giovane coppia, prende il loro tandem e se ne va a spasso indisturbato per le vie di Londra.
Il ladro!
Sta notte ho sognato che andavo in moto. A dire il vero andavamo in moto: plurale, visto che eravamo io ed un caro amico di Pavia. Ognuno con la sua moto: lui con una carenatissima giapponese, io con una KTM da autostrada. Ed effettivamente eravamo in autostrada. Di notte.
Entrambi senza luci.
Davanti a noi una Citroen 2CV, azzurra. Le stavamo a culo perché, così facendo, avevamo la strada illuminata. Che poi era una di quelle notti in cui c’è la luna piena, una di quelle notti in cui spegnendo le luci vedi comunque la strada: una lingua d’asfalto grigio chiaro che si srotola in mezzo a filari di cipressi.
Così ho preso coraggio ed ho sorpassato.
Una volta davanti alla 2CV non vedevo niente.
Mi son rilasciato superare dall’auto.
Perplesso.
Ché, stando dietro, vedevo perfettamente la strada illuminata dalla luna, anche senza luci.
Ho sorpassato nuovamente.
Di nuovo il buio. Talmente buio da non riuscire a vedere in tempo una curva a sinistra.
Insidiosa.
L’ho percorsa tutta sbattendo la spalla destra contro i cipressi: uno, due, tre, … molti.
Di nuovo rettilineo.
Di nuovo mi son fatto sorpassare.
Poi la scena è cambiata e mi son ritrovato in sella alla mia vecchia bicicletta, quella che era stata di mio padre, quella che m’ha tenuto compagnia per tutti gli anni d’università. Con il freddo e con il sole, con la pioggia e con il vento.
Ero lì, ai margini d’una risaia, una delle tante che circondano Pavia, sempre con l’amico di cui sopra. Una risaia piena d’acqua. Ma non era primavera, ch’è in privamera che s’allagano le risaie, era inverno. E l’acqua s’era ghiacciata, creando una spessa lastra azzurrina.
Ho iniziato a pedalare, guidando la bici sul ghiaccio. Avevo paura di scivolare, così cercavo di non andare troppo forte. Al tempo stesso, però, i sinistri scricchiolii del ghiaccio che si lamentava sotto il mio peso, mi costringevano a non battere la fiacca. Continuamente in bilico tra il troppo piano ed il troppo veloce.
In equilibrio.
Un equilibrio che, alla fine, non è servito: il ghiaccio s’è spezzato e son finito nell’acqua con la ruota anteriore. E con il piede destro, sceso a tenermi dritto.
Non ho sentito freddo, né umido. L’unica cosa che ho sentito è stata la liberazione per quell’ansia del troppo lento/troppo veloce. Il mio equilibrio aveva fallito, ma il fallimento non era stato così grave.
Così son tornato a piedi verso il bordo del campo, spingendo la bicicletta al mio fianco.
Ridendo sollevato.
Alcuni giorni fa siamo stati a casa di amici, anzi di Amici. Nel periodico giro parenti in quel di Pavia, abbiamo ovviamente approfittato per fare il giro amici ed ex-colleghi.
E cosi’, dicevo, alcuni giorni fa siamo stati invitati a cena dal mio migliore amico e Gentile Signora. Che gia’ che nonostante le rispettive convivenza/matrimonio sia ancora il mio migliore amico e’ una gran bella cosa e, credetemi, non e’ affatto scontato: che basta che uno dei due si metta con una stronza e l’amicizia e’ bell’e incrinata.
Per fortuna non e’ il caso di Fulvio (e neanche il mio!), che ha sposato una ragazza dolcissima, premurosa, affettuosa, sempre attenta alle esigenze delle persone che ha intorno, brava a cucinare, ‘nsomma una ragazza d’oro, da sposare!
Siamo arrivati e nonostante fossero oltre 16 mesi che non ci vedevamo, siamo entrati nella loro casa e nella loro vita con una serenita’ ed una naturalezza che non capita spesso, ma che capita sempre con le persone che hai a cuore. E cosi’ siamo arrivati con le nostre quattro carabattole (che il bon ton insegna che bisogna sempre portare quattro carabattole quando t’invitano a cena) e ci siamo ritrovati immersi nella serenita’ della loro casa, nel calore della loro famiglia.
Ed e’ stato bellissimo.
Come bellissimo e’ il frutto della loro unione: un bimbo d’un anno e mezzo cui manca solo la parola! Bello, simpatico, socievole. Talmente simpatico e socievole che e’ piaciuto tantissimo anche alla mia compagna che i bambini non e’ che proprio proprio la facciano impazzire.
E mentre eravamo li’ che parlavamo ed ascoltavamo il loro parere sui figli e sull’educazione, mentre eravamo li’ che digerivamo la pantagruelica cena, ecco mentre eravamo li’ a goderci la serata assistiamo al duetto di coccole vocali madre/figlio:
“Sei bravo?” chiede la mamma ed il bimbo annuisce sorridendo.
“Sei bello?” nuovo si’ con la testa.
“Sei monello?” ed il piccolo scuote la testa deciso, con un sorriso da furbo che lo mangeresti.
“Sei speciale?” ecco, qui il mio cuore ha avuto un tuffo. Si’ perche’ “sei speciale” e’ il complimento piu’ bello che avessi mai sentito. Racchiude un amore ed un sostegno incondizionato che possono portarlo lontano, davvero lontano.
Che io quella coppia gia’ ci volevo bene, un bene dell’anima, ma adesso anche di piu’.
Non sono un fan dell’auto, anzi. A volte però cedo alla pigrizia e mi ritrovo a prenderla per andare al bar dietro casa. E lì ferma, che ti guarda quasi a dirti: «Ti sei dimenticato di me? Non mi vuoi più? Cosa t’ho fatto?»
Ed allora la prendi, per farle sgranchire un po’ i cuscinetti, per toglierle quella patina di ruggine dai freni che fa tanto acne giovanile. Hai la patente in tasca, la benzina nel serbatoio, la possibilità di riscaldare l’abitacolo: perché non prenderla?
Eppure non è sempre stato così. Basta tornare indietro con la memoria, a prima dei 18 anni, a prima ancora dei 16, ché in quei due anni sotto il culo avevo fissa la sella d’un 125, dicevo torniamo indietro con la memoria, al mio primo vero mezzo di locomozione: la bicicletta. Le biciclette, perché ce ne sono state diverse nel corso degli anni.
La prima è stata una bici da bimba. Sì, da bambina perché io, secondogenito, mi prendevo quanto dismesso dalla sorellona. Era rossa, anzi color sangue di bue, le gomme bianche, le rotelle stabilizzatrici nere. E’ su quella che ho mosso le mie prime pedalate: da un muro all’altro del cortile. Che poi non era un vero cortile, era una striscia di cemento d’una decina di metri davanti ai quattro box frontali, uno dei quali nostro. Partivo dal muro più vicino all’entrata del palazzo, una ventina di pedalate ed ero in fondo. Saltavo giù dalla bici, la giravo di 180° e via, di nuovo in sella, a pedalare con foga per raggiungere il muro di fronte. Mettendoci un impegno che da adulto ti sogni, come se da quell’obiettivo dipendesse il futuro del mondo.
La seconda bicicletta, diciamo la mia prima vera bicicletta, era blu metallizzato, con la sella lunga, le manopole di gomma scadente ed i finti ammortizzatori alle forcelle. Niente cambio, niente molle sotto la sella. Rigida e pesante come poche, ma ovviamente bella, dotata di quel particolare fascino che solo le prime cose: la prima bici, la prima auto, il primo bacio. Solo una Saltafoss sarebbe riuscita a scalzarla dal mio cuore.
Forse.
E’ stata la bicicletta con cui ho scorrazzato in lungo ed in largo per il mio quartiere. Prima nelle viette attorno a casa, poi sempre più lontano, spingendomi ben oltre i limiti imposti dai miei. Ed è stata la bicicletta con cui sono andato a scuola da solo, per la prima volta, senza la supervisione di mio nonno materno, ché quello paterno se n’é andato che avevo poco più d’un anno. Ricordo che quel giorno, pedalando verso la scuola, avevo una leggerezza che neanche la pedalata volante in ET. E guardavo i palazzi che costeggiavano la strada con occhi nuovi, diversi, adulti.
Alcuni anni dopo ho ereditato la Graziella pieghevole di mia sorella: verde metallizzata, con l’adesivo brillante dei pompelmi Jaffa che l’ex-proprietaria aveva appiccicato sul canotto della sella. Una piuma rispetto alla mia prima bici, ma con un rapporto così leggero e delle ruote così piccole che ci volevano decine di pedalate per fare pochi metri.
Perfetta per impennare.
L’ho tenuta per qualche mese, finché, nonostante i lunghi mono-ruota, l’umiliazione di essere sempre ultimo nelle scorribande con gli amici m’ha spinto a chiedere ai miei una bicicletta seria.
E la bicicletta seria è arrivata, in concomitanza non ricordo bene se con la Comunione o con la Cresima. Una Bianchi da uomo, regalo del nonno. Azzurra metallizzata e col cambio a cinque rapporti.
Il CAMBIO! Non so se mi spiego.
Le avevo fatto mettere il manubrio sportivo, una sorta di manubrio da corsa ma senza le corna, in pratica una barra a T innestata nel telaio. Scomodo come pochi ché tutto il peso del corpo, che ero bello cicciottello, si scaricava sui palmi delle mani. Tempo 5’ ed avevi i muscoli delle braccia doloranti, ma vuoi mettere il figurone con gli amici? L’invidia per il tuo manubrio sportivo?
E’ durata poco la mia bici seria, sparita in un pomeriggio come tanti, per le avide mani del solito ignoto. Che poi l’ho anche rivista la mia bici, ne sono certo, cavalcata dal nipote d’un vicino di casa. Coincidenza? Non credo proprio. Ma visto che sarebbe stata la mia parola contro la sua e che per i miei il quieto vivere è la Filosofia di vita, l’ho preso in quel posto in silenzio, stoico.
O semplicemente coglione.
Fatto sta che s’è ripresentata la necessità d’una bicicletta da uomo. I soldi erano pochi, la bicicletta bella era arrivata ed era andata, dovevo arrangiarmi con quel che c’era. E quel che c’era era la vecchia bici di mio padre, di quand’era ragazzo: una normalissima bicicletta da uomo, con la vernice scrostata, i parafanghi arrugginiti, i copertoni lisci, ma, finalmente, una bici della mia stazza.
Così un pomeriggio sono andato in officina da mio padre, l’ho carteggiata tutta, ho ricoperto col nastro di carta i parafanghi, il carter, il manubrio, ho smontato la catena, quindi mio padre l’ha verniciata a spruzzo. D’un bel verdone militare ché in casa avevamo solo un blu cobalto ed un giallo acido: mischiati sarebbero stati perfetti. E difatti lo furono.
Tolto il nastro, cambiati i fili dei freni, gonfiate le gomme, ero di nuovo in sella.
Delle biciclette che ho avuto, prima e dopo, è stata quella che più m’è rimasta nel cuore. Mi ha accompagnato per tutte le scuole medie, per gran parte del liceo e per tutta l’università, fino alla laurea. Comoda dal momento che sul canotto, già di suo ammortizzato, avevamo montato una sella con doppie molle posteriori; veloce, nonostante l’assenza del cambio, grazie all’ottimo rapporto corona/pignone.
E’ stata quella che il lunedì pomeriggio dell’ultimo anno delle medie mi portava ad educazione fisica con un’ora d’anticipo: avevamo scoperto che le inferiate che conducevano alle fondamenta della scuola erano mobili. E così, insieme agli altri due amici dell’epoca, le alzavamo ed armati di torce elettriche c’infilavamo in quel buio in cerca di chissà quale tesoro, che l’unico tesoro che abbiamo mai trovato è stato lo scheletro d’una cornacchia.
Eppure ogni lunedì eravamo lì, settimana dopo settimana sempre più attrezzati: torce più potenti, filo d’Arianna per non perderci, coltellino svizzero, bombolette di vernice per lasciare il nostro marchio. Sempre in cerca di qualcosa che a ben pensarci, in fondo in fondo, era solamente il coraggio di farlo.
Dalla scoperta di quel mondo alla sua estromissione, dopo che c’han saldato le inferiate, la mia bicicletta verde marcio è sempre stata in superficie, a vigilare, pronta ad allontanarmi veloce dai pericoli.
Lavoro per lei non ce n’era solo il lunedì pomeriggio. Ogni giorno, per tutta la durata delle medie, l’uscita di scuola erano una gara di ciclismo. Ogni giorno lo stesso rituale. Usciti di scuola slegavamo i nostri destrieri ed iniziavamo a pedalare stancamente verso casa: nessuna voglia di separarci. Facevamo i primi 500 metri così, affiancati, parlottando del più e del meno. Poi, attraversata lo strada più trafficata del quartiere, partivamo decisi: una volata di sei, settecento metri fino a casa di Davide. Senza regole: gomitate, calci alle ruote, leve del freno reciprocamente tirate, colpi alla cartella. Tutto era lecito: solo vincere contava.
Non ho mai vinto.
Ma partecipavo sempre, mi divertivo un sacco.
Era la bici perfetta, soprattutto per gli incidenti simulati nelle serate estive, un modo come un altro d’ingannare il tempo. In estate, durante le vacanze estive, si stava in casa il minimo indispensabile: colazione, pranzo, cena, dormire. Il resto della giornata eravamo in giro: a pescare, in piscina, a giocare a calcio nella polvere, a tirare gavettoni alle ragazze, che più una ti piaceva e più tornava a casa grondante.
La sera, tra afa e zanzare, era impossibile stare fermi. E così s’inforcavano le bici e si pedalava: più lenti dell’afa, più veloci delle zanzare. La direzione era obbligata: dal nostro rione al paese vicino, collegati da una delle prime ciclabili della città. E quando arrivavi nel paesino, che saranno stati si e no due chilometri ma la gente ti guardava con aria torva perché eri ‘foresto’, cosa potevi fare? Non tutte le sere le tasche era piene per un gelato. E così pedalavi sino ad un piazzale, una zona scarsamente trafficata, che in quegli anni ancora ne trovavi, e fingevi l’incidente. Un groviglio di telai, di manubri, di ruote in movimento. Sei, sette, dieci bici: dipendeva dalla serata. Sotto di esse uno di noi, a lamentarsi, a gemere, a farsi sentire. In pochi minuti la strada, sino ad allora deserta, s’animava di vecchietti, pronti a prendere le parti dell’uno o dell’altro, a studiare i segni delle finte frenate, a capire la dinamica dell’incidente, a trovare a chi dare la colpa.
Le mani dietro la schiena.
Studiavamo tutto a tavolino: chi doveva stare nel groviglio, chi doveva fingere di litigare, chi doveva invece aggirarsi tra la folla, per rubare frasi, parole, versioni dei fatti. Qualche minuto e poi si riprendevano le bici, si tirava in piedi la vittima di turno e ripartivamo veloci, prima che qualcuno chiamasse i vigili rendendo la cosa seria.
Ridendo fino alle lacrime, tra una pedalata e l’altra.
“Queste le mettiamo qui” ricordo che mi disse Paola lo scorso Natale.
“Cosa sono?”
“Le decorazioni che usiamo piu’ spesso, le nostre preferite. Le mettiamo qui cosi’ son piu’ facili da trovare”.
Inutile dirvi com’e’ andata a finire: il “qui” non ci ricordiamo piu’ qual’e’ ed il Natale e’ arrivato e passato senza le decorazioni. Niente albero, niente presepe, niente addobbi alle finestre, niente luci da esterni sulla siepe.
Niente regali.
Gia’, quest’anno neanche i regali. Non per la crisi, semplicemente perche’ stiamo risparmiando ogni centesimo per il sogno d’una nuova vita. Oltreoceano.
Nonostante tutto il Natale e’ arrivato.
Anche se non l’abbiamo passato dai miei a farci coccolare; anche se la vigilia la suocera ha deciso di sfogare le sue frustrazioni sulla figlia: Natale e’ arrivato lo stesso.
Ed e’ stato un giorno splendido. A casa di amici, per pranzo. Amici veri, sinceri, ospitali, gentili. Aperti al confronto e capaci d’ascoltare.
Tutti attorno al tavolo: noi due e loro cinque. Stretti stretti perche’ il tavolo e’ piccolo. Perche’ servirebbe un tavolo allungabile e siccome il padrone di casa e’ falegname… beh sapete come si dice del ciabattino, no?
Il tavolo ricoperto di cose genuine: porcini sott’olio, zuppa cuata, agnello al forno. Tutto rigorosamente raccolto od allevato, nulla d’acquistato. Nemmeno il dolce: regalo del centro trasfusionale al sottoscritto donatore.
Le chiacchiere si sono protratte per ore ed il pranzo e diventato merenda e poi cena. E poi dopocena.
Ce ne siamo andati ch’era mezzanotte passata, passato il Natale.
Felici d’aver coltivato un altro po’ d’amicizia.
Felici d’essere amici nonostante la distanza.
Felici di non aver passato il Natale da soli.
Felici perche’ se cambiando citta’ siamo sempre circondati da persone di cuore vorra’ pur dire qualcosa.
Capita a frequentare i social network. Prima o poi capita, come a frequentare cattive compagnie: succede qualcosa che non vuoi, che non ti piace.
Sei lì, bello tranquillo in ufficio che fai finta di lavorare e poi ti arriva una mail. La apri, leggi e scopri che ti hanno taggato in una foto. E allora clicchi sul link, apri faccialibro e, senza pietà, il monitor ti ributta indietro di vent’anni. Hai ancora tutti i tuoi capelli e nonostante la faccia tonda, tipica dell’adolescente carico d’ormoni, non hai neanche un filo di panzetta. Nessuna ruga d’espressione, niente. Solo la voglia di divertirti e di piantarlo nella pelle alle ragazze.
Ma quello che ti colpisce, che ti fa capire che il tempo passa non è la tua decadenza, ma quella dell’uomo. Già perchè tu sei lì, taggato nella foto, sorridente mentre t’avvinghi ad una compagna di scuola che, per essere macho, maltrattati ogni mattina. Se lì tutto sorridente e la prima cosa che noti è il tuo giovane io.
Poi allarghi lo sguardo e rivedi vecchi amici, compagni d’un tempo ormai lontano. Mai più rivisto nessuno: hanno tutti preso strade parallele.
Ma ce n’è uno che non corre, che non procede, che rimane e rimarrà per sempre giovane.
Un auto troppo veloce, un bicchiere di troppo o, molto più semplicemente, lo scherzo di un destino bastardo e dispettoso.
Ed anche lui è lì, sorridente. E te lo ricordi esattamente così, sorridente.
Lontano, come il giorno del suo funerale. Il giorno in cui hai perso un pezzo della tua innocenza: gli uomini muoiono.
Gli amici sono uomini.
